¡PUES QUE BIEN, O MAL, NO SE!

Estoy al borde de la locura. Sí. No sé que me pasa, día tras día mi estado de ánimo no cambia. Lucho por estar a gusto con mis amigos, mi familia, incluso conmigo mismo, pero no lo consigo. No lo entiendo. No sé si se han dado cuenta, no me importa; no sabrán ayudarme. No se ayudarme ni yo, Sólo la música me despista de mi tormento. Se acerca por lo lejos, no sé el qué, solo veo un punto negro. Se acerca al son de un terrible cantar, yo grito y grito, pero mi voz no se oye. ¿Por qué no me oigo?, ¿es qué no soy yo?, ¡oh Dios!. Ese punto son nubes grises y densas. Quieren dejar caer sobre mí su ira. Pero no sé de qué ira se trata, o quizás si que lo sé, estoy cansado y aburrido; no estoy. Ya llueve sobre mí, no me importa. Cada gota se me clava y me traspasa, duele mucho. Oigo notas agradables, no me ayudan.
Solo ante la lluvia, solo ante mi mismo. Soy un llanto en el cielo, un soplo en el huracán, un grano en el desierto, una “coma” en la Biblia.
Suspiro y me trago mis propios pensamientos, son tan oscuros que no los puedo ver. Haré una poema, aunque ni lo sepa hacer, este es:

Oscuro mal estar
de mis entrañas,
te haría saltar,
no me aprietes más.
Dioses del mal
Dioses del bien,
¿a quién recurrir
en la fatalidad de mi ser?
Pluma soy y
nada tengo que ofrecer
a la fría nieve.
Si el frío me hiela
la sangre cálida que tenía.
“No más, no más
o al fin morirás”
¿Eso cantáis ya?.
No veo mi luz,
no oigo mi voz,
no canto mis palabras;
¿llegó ya la noche?
O de nuevo eres tú.
Sí, tú, maldito.
Maldito ser, yo.
Quiero ver, que ciego
soy, negro es.
Irme de noche
con las estrellas,
que fácil es.
Acabar con la canción
que fácil es.
Que lloren todos mañana,
que fácil es.
Escribir una carta y no formar,
eso es lo que me duele.
Pero aún no sellaré mí
Vida.

Aquí estoy yo, intentando hacer un poema, no sé hacerlo. Lo bonito es que me reflejo en él, lo bonito es que soy capaz de hacerlo, de intentarlo al menos. Pero sigo sin saber dónde estoy y por qué estoy sin saber que estoy, y porque me duele saber dónde quizás puede que llegue a estar.
Mi alma vendo al mejor postor, y el único comprador es el mañana. Ojalá se pudriese esperándome. No sé como saciar mi sed, ni como apagar mi angustia. Ni los consejos de un viejo filósofo me ayudan, su recuerdo no me vale. Intento ayudarme con la marcha alegre de un genio de la música clásica. Pero ni su fuerza supera mi más potente suspiro y su belleza sólo me agrada, no me sana.
Se ha ido, hasta ella me ha abandonado. Más solo que nunca me siento. Me ha dejado mi aliada más poderosa, sí, me ha dejado solo ante mi desdicha. Mi mejor amiga se ha ido, la Imaginación se ha perdido en mi soledad. Quizás regrese cuando yo recupere las ganas de utilizarla, pero no puedo, o peor aún, no sé.
Estoy semitumbado sobre un colchón de chinchetas. El cuerpo me duele pero todavía no más que el alma. Igual que el presente y el futuro. Mientras tanto sigue lloviendo y las gotas siguen clavándose en mi ser. Se mezclan con mis lágrimas. Sí, estoy llorando, no puedo ver mi sangre correr.
Sé que seguirá lloviendo, necesito de un gran huracán, que me salve, que me ayude. Hasta entonces seguiré solo, como pueda, espero aguantar. Creo que podré, sino, de que me sirve contemplar a esa ave volar.