AULLIDO EN LA NOCHE

Frente a mi el ejército del mundo, quien sabe quizás esta vez gane y muera. Quien sabe, mi voluntad ante todo y todos. Quiero vivir, quiero volar; pero no seguir viviendo como uno más. No lo permitas bestia mía, no dejes que caiga como los demás. No quiero ser un mortal, temeroso de la muerte, cobarde y vulgar. No quiero ser presa fácil de mi vida fácil, no quiero ser un número en el universo, simplemente Universo quiero ser.
No quiero oír llover de nuevo. Quiero que el aire infle mi pecho y me haga explotar. Quiero cantar mis canciones y que las oigan los sordos. Morir quemado con mis ilusiones, si éstas no se consiguen. Libertad. Sólo soñar una vez más me mantendrá vivo, sólo ver un camino dulce de caramelos de fresa. Chupar esos caramelos es mi salvación. Solo he conseguido mancharme, tengo pegajosos los dedos, las manos pegadas al barro, no se moldear nada. ¿Dónde está el agua de mi ser?, de nuevo existe el río de mi recuerdo. No. Porqué caer siempre de cabeza y no de costado. Morir de pie es mejor que arrodillado, pero es mejor morir en el cielo.
Quiero matar al pájaro negro que acecha mi tranquilidad. Con mis manos sucias de sangre acabaría con él. Se volvería rojo, no con mi sangre sino con la suya. Yo reiría y reiría, y sólo lloraría por el plumaje desperdiciado. Pero yo tendría un gran banquete. ¡Venir, venir a comer y a beber todos!, invito yo.
No puedo cerrar los ojos, parece que tenga los párpados pegados a las cejas. Sólo veo y veo aquello que no quiero ver. Que frases más típicas para los cobardes. Pero es cierto y no es cobardía, es un sueño. ¿Soñar es vivir?, ¿vivir es soñar?, prefiero la decapitación del reo a soñar de nuevo. ¡Tú , zorra, cállate!. No quiero oírte más, te mataré como no dejes de reír. Sabes que juré no tropezar, no lo he hecho, sólo he caído. Tienes que reconocer que he construido un cielo real y he volado en él. Pero la tormenta del desierto seco ha arrasado mi cielo azul. Ahora parece un palacio derruido y con polvo por todas partes. Una brisa seca destroza mi cara y seca mi llanto. Cortes faciales sangran, derroche de vida estúpida, más estúpida es la espera de una vida mejor.
Un espejo se rompe en la noche, y nadie parece darse cuenta, sólo yo. Mil trozos que hacen más daño que una tonelada de cemento sobre la sien. ¿Por qué esos trozos se pegan?, ¿es que no pueden morir y ya está?. No quiero alimentarles con mi sudor. Lo hago. El trovador llora bajo la luna, mientras sangra por los dedos. Ya no le quedan notas para ella. Todas se las ha llevado el príncipe verde con su luz falsa. ¿Qué hacer frente a un rubí?, morir. Morir para luego cantar, trovador sigue con tus notas duras, es tu consuelo. Trovador mata a la tranquilidad de tu ser y toca de nuevo. Engrasa tu instrumento con sangre de tus venas y toca. No dejes que un sapo disfrazado te derrote. Frente a ella tu eres el sapo, pero tu sabes y ella también que tu guitarra mataría a cualquiera; que tú sin ser príncipe eres noble. Que tú sin rubí, eres rico. Canta y sé tú quien gane la batalla perdida. Levanta y sigue. Corre, ve, salta al vacío y vuela; sostén, mientras lo haces, tu guitarra. Que lloren los que pierden, tu no. Vivir es morir. La princesa roza la duda, si, lo sabes. Pero tu sigues llorando porque todo acaba en un simple suspiro. Bombea fuerte tu corazón. Sigue corriendo. ¿Cuántas princesas faltan aún?, no lo sabes. Pero Trovador, no cambies, no te vendas al más bajo postor. Esta es la historia de un joven trovador que murió sólo pero feliz. Porque por sus venas corría fuego y no agua. Ojalá todos aquellos que por sus venas corre agua mueran mal acompañados. Vivir es seguir de pie, no arrodillado. Siempre es más fácil arrodillarse, dudar entre estar erguido o bien, ceder al suelo, es una lucha dura. Es nacer o seguir creciendo deforme. Ser una creación o una figura de cera quemada. Cuantas ventajas tiene inclinarse; si, esa es la gran premisa de los que sacrifican su ser. Es tan molesto ser bípedo que arrastrarse parece lo mejor. La noche del reptador. Es como en una guerra civil, muere un hermano por muy putrefacto que sea. El que elige ser bípedo, muchas veces se cae a la hora de mirar, a la hora de buscar un espejo en el que reflejarse con alguien. Pero sigo pensando que morir descalzo es malo, te puedes constipar, mientras que si lo haces con botas puedes caer en la tentación de comprarte una piel de serpiente; eso si, se muere de pie.
Que te claven un puñal en un ojo duele; pero que te claven un sable en cada ojo, duele más, sobre todo si llevan veneno. Lo digo porque he perdido el tren y no puedo alcanzarlo, es que molesta mucho correr con sables en los ojos. Además es un tren reforzado con un motor especial, de color verde, ¡corre mucho!. ¡Vaya por Dios!, el trovador ha sido chafado por la locomotora. ¿Cómo te sientes?: - Algo chafado, estoy cansado y sudado. – Sigue cantando, Trovador. –Si, lo haré. Sorpresas te da la vía, digo, la vida.
Creo que voy a quedarme sentado en este precipicio. No veo el final de una posible caída. Tampoco el principio del cielo claro. No me queda más remedio que la espera de una nueva estrella fugaz. De mientras escribiré una canción, la cantaré y luego la quemaré. Siento unas ganas locas de gritar. Gritaré. Si, a ti noche infernal que me devoras lentamente. Pasan los segundos y me consumo. No puedo pararte, que puedo hacer, día y noche se alían, ahora no tengo opción, es el fin de mi nueva historia, historia que ha empezado tras el fin de ella misma. Así eternamente, no tengo más remedio que aullar en la noche.